Immer wieder regnet es Eis.

Es verhagelt dir die Seele,
das viele Leid in der Welt:
Gewalt, Abgründe, Terror,
Fundamentalismus überall,
Antisemitismus,

und diese ohnmächtige Vereinzelung,
in die dich das alles drängt,
dieser Rückzug gefühlt ohne Hoffnung.

Und dennoch: Das Herz warmhalten,
dass es mitleidend bleibt,
statt hart zu frieren,

und gemeinsam widerstehen.

Von den Sternen aus gesehen,
sind unsere Fußspuren nicht sichtbar.

Hier unten aber,
blinzelnd wahrnehmbar,
funkelt ein wenig Sternenstaub
in ihnen,

gerade dort,
wo sich die Fersen
tiefer eingegraben haben.

Der nächtliche Regen hat aufgehört.

Frühes Licht glänzt in perlmutternem Klang,
wölbt sich leuchtend in den Himmel
wie ein großes muschelförmiges Zelt.

Zwei Graureiher, von rechts kommend, tauchen darin ein.
Sie kehren gesättigt von den Dorfteichen zurück.

Ihre Flügelbewegung wirkt wie ein gemächlicher Ruderschlag
auf einem See mit Lichtspiegelungen.

Mein Sehen wird langsamer und langsamer.
Die großen Vögel scheinen fast in der Luft zu stehen.

Ich staune.

Aus „Werde kein Zweig kleiner Vogel“, erschienen im April 2021.